有个朋友花了980元给自己买了一双鞋，当时我差点把手里的气泡水喷出来。这双鞋居然是从Lululemon买的，而且它的样子看起来非常普通，就像家里老人穿的那种圆头布鞋。而且，这款鞋在官网上只剩40码以上的尺码，客服还表示短期内不会补货。评论区里的讨论也是两极分化：有的人觉得这款鞋适合“白云女士”穿着，把它当作一种幽默的段子；而另有的人则晒出了自己的订单，称赞这款鞋的设计很有佛系松弛感。其实，这款鞋和姥姥做的布鞋有一个共同点：两者都是布鞋。只不过，Lululemon把普通的布料换成了功能纱线，还加了一些瑜伽社群滤镜和限量发售策略，立刻就让它变成了中产群体中的新宠。 从品牌的角度来看，Lululemon并没有打算说服所有人购买他们的产品。他们只需要抓住那些愿意为一厘米裤脚差价付八百元的消费者就足够了。对于这类人来说，“别人一看就知道我穿的是Lulu”比任何科技面料都重要。断货营销策略也是他们常用的套路之一：没货才显得稀罕、被吐槽才显得与众不同。所以他们顺理成章地把“断货”变成了一种优势。 尽管有些人觉得花这么多钱买一双像奶奶一样的鞋子是在交智商税，但对于很多消费者来说，花980元买的是一种社交货币和身份说明书。他们通过购买这双鞋向外界传达自己是一个喜欢练瑜伽、喝燕麦奶、周末去Citywalk的人。对他们而言，这双Lulu的布鞋就像一张门票一样，能够让他们进入一个“松弛但昂贵”的俱乐部。至于这款鞋是否补货其实并不重要，因为下一款设计可能又会是某种类似爷爷解放鞋的款式了。 争议和评价已经提前准备好了，钱也已经到账了。剩下的就只有围观群众在纠结：这双鞋到底是像老奶奶穿的？还是像自己从未见过的“高级”？