父亲节又到了。回想起来，小时候你经常在晚上给我讲鬼故事，有时候还会抽烟斗。那个夏天，我拿出珍藏了好久的收音机，打开电源，里面播放着你生前喜欢的节目。听着听着，我觉得有一丝丝亲切，仿佛你还在我身边。 那天晚上，我点起了一盏心灯，心里默默祈祷。火苗在摇曳，像极了小时候你抽烟斗的样子。我闭上眼睛，双手合十对自己说：“爸爸，节日快乐。希望天堂也有电和电视，还有你爱喝的白酒。”烟雾袅袅上升时，我仿佛看见你咧嘴笑：“崽崽，别担心，那边啥都有。” 你走后三年了。第一年父亲节，朋友圈全是“父亲节快乐”，我却紧握着手机沉默不语。因为屏幕那端的父亲已经不在了。我就把思念折成纸船放进心里的烛光里，让它顺著天河漂向那个叫做天堂的远方。 虽然你不在了，但我还是习惯在每个父亲节给你扫墓。捧着一束黄菊花跪在墓碑前时，眼泪比雨先落下来。 第一次给你扫墓时我才明白：只有失去了才知道珍惜。所以每一个父亲节对我来说都是新的起点——给爸爸打电话（虽然那头永远是忙音），给在世的父亲买他舍不得吃的牛肉干，给身边的朋友多说一句“注意身体”。 现在每次想起你我都会觉得难过，有时候也会给你写一封信寄过去：“孙子会写‘爷爷’两个字了；我把那台收音机珍藏着；还有那些没来得及陪你吃晚饭、没陪你走十里荷塘都化作梦里断桥上的残荷了。” 烛火渐灭了，但心灯还长明着。我把最后的愿望写在风里：“愿天堂路灯火通明，愿病痛像烟灰一样被风吹散，愿你遇见的每一个人都温柔以待。” 爸爸啊，我在人间一切安好；你在天堂也请照顾好自己。明年六月我还要点一盏更亮的心灯沿着银河找你：“嘿老爹，今天我带着全家照片来看你啦！”